David, Maxime, Rémi, Vincent, quatre enfants du début des années 80, banlieue parisienne. Un beau jour du nouveau siècle, ces quatre là se sont croisés aux abords d’un studio un peu pourri, un peu cradingue. Et, dans le grésillement des amplis et la vibration des cymbales ruinées par les baguettes en lambeaux de Maxime, au beau milieu des hurlements syncopés de Vincent, du brasier étourdissant qui sortait de la guitare de Rémi, les battements de cœur d’un groupe naissaient au rythme des doigts de David. Décidément rock, les quatre mêlent à leur musique des textes résolument humanistes, parfois engagés, parfois poétiques. Paris Novembre est déterminé à remuer les esprits et les corps. Un chœur de révolte, une créativité assoiffée de nouvelles scènes à envahir. Ce jour-là, lorsqu’ils quittèrent le vieux studio, il pleuvait sur les pavés endormis de Paris, novembre passant par là. Et leurs semelles frappèrent le sol avec l’espoir d’un éveil.